VIÚVA

Corre o bombeiro aflito

para fogo suspeito.
Leva na voz o grito
e a dor no peito.
Nesta terra-serra
de inverno-inferno,
morre a floresta inteira
na fúria da besta traiçoeira.
E depois do fogo
vem a neve matreira.
Mata a o espinafre e a beringela
e a cultura inteira.
Não há comida na mesa
Nem sopa na panela.
Fogo e neve,
a fome e a morte,
O diabo que os leve.
Há uma mão suspeita
na tragédia breve.
Há aflição e dor
por entre tanto queimor.
Há um povo aflito
e um bombeiro que grita.
Há um juiz que dita:
Liberte-se o suspeito.

 Fernando Morgado.