Poesia

Subiu as escadas e quase desmaiou com o estridente barulho no andar de baixo.

Soraya era a única companhia do poeta naquela mansão enorme, agora quase abandonada, que já pululou de gente durante décadas.

Alves Fedelhas herdou do pai a sensibilidade, a delicadeza, o gosto pela escrita e… a casa. Sempre jurou que só a morte o levaria para fora daquele palácio. Era homem de convicções e de valores.

A jovem foi recrutada à porta de casa quando, por leveza do destino, ali foi entregar uns cadernos A4 que o poeta gostava de ter sempre em reserva, não fosse a sua escrita ficar sem material. Fogosa na aparência, doce no jeito de falar - sotaque gerundivo e carioca - e disponível para “toda a obra” que o Dr. Fedelhas dela requeresse - os seus 85 anos justificavam muitos cuidados.

Tudo corria perigosamente bem: a harmonia entre eles era “perfeita”– a jovem tinha jeito -; a poesia brotava mais sensual e atrevida com a inspiração que a “quirida” lhe despertava – Soraya era uma deusa -; outros desejos eram cumpridos pela experiência da rapariga e a ajuda farmacológica que fazia milagres nele – disso sabia bem a jovem “terapeuta”.

Alves Fedelhas não queria saber de onde lhe vinha aquele fulgor; só desejava que aqueles momentos se repetissem. Soraya, de vida subida em atrevidos degraus, deixou que ele se viciasse. Depois, a volúpia começou a fraquejar, a impertinência do “velho” recrudesceu - a depressão fulminava-o.

- Soraya, antes de subires para o quarto, deixa-me à mão o estojo de canetas. Vê ali, na gaveta da estante. Vou escrever até mais tarde.

- Com certeza doutor.

Nada curiosa com as canetas, deixou pousado perto dele o estojo veludo azul que lhe pareceu demasiado pesado para serem canetas. Subiu.

Um tiro seco alterou-lhe o futuro.

 

Fernando Morgado